Horarios de funciones:

Jueves, 22 de junio, a las 20.00 h.  

Viernes, 23 de junio, a las 20.00h.

Sábado, 24 de junio, a las 20.00 h.

Domingo, 25 de junio, a las 19.00 h. 

Duración: 90 minutos
Espectáculo recomendado para todos los públicos

Precios: de 5 a 25 €

Bonificación: Espectáculo bonificado para la función del día 22 de junio.

 

 

LA ISLA DEL AIRE

TEATRE ROMEA /  FOCUS

SINOPSIS

La acción se sitúa en la isla de Menorca. Una familia con cinco mujeres, guiadas por la bella Mencía -la matriarca de la familia-, se dirigen en un viaje en barca a la Isla del Aire. La desaparición de Helena, la nieta mayor de Mencía, está muy presente en la memoria de toda la familia y, a lo largo de este viaje náutico, Mencía obligará a todas sus hijas y nietas, a enfrentarse a la verdad y a todos los secretos que ocultan.

Una historia en femenino sobre el dolor, la familia y los secretos que les separan.

La Isla del Aire adapta a la escena la primera parte de la trilogía novelística El tiempo que nos une, de Alejandro Palomas. Mario Gas nos permite disfrutar de una función para cinco actrices donde las palabras y lo que esconde debajo de ellas, es lo más importante. Un texto melodramático donde la presencia, valentía y generosidad de Nuria Espert, abuela y madre Mencía, la matriarca de una familia de mujeres solas, desesperadas, por culpa de los hombres, conforma un personaje que a la vez es cruel y cariñoso al mismo tiempo, donde lo más importante es la ausencia. El abrigo de muchas matriarcas que combinan la fragilidad y vulnerabilidad con su despiadada sinceridad, puesto que cuando se llega a la vejez olvidamos muchas de las normas sociales y perdemos todo filtro, incluso con nuestros seres más queridos. Nuria Espert, es historia viva de nuestro teatro; poderla ver en escena supone todo un acontecimiento en sí mismo, por ese regalo escénico que nos ofrece con su personaje en La Isla del Aire.

NOTAS DEL AUTOR
Están, sobre todo cuando no están. Se muere una madre y se muere un planeta. Cuando eso ocurre, uno entiendo que la orfandad no solo es, sino que además se habita, como la vida. Perdí a mi madre hace dos años y en el instante mismo que dejó de respirar, sentado a su lado en la cama, todavía su mano en la mía, empecé a escribir los primeros versos de un poema en su libreta marrón, la misma que hasta entonces habíamos usado durante los últimos meses para anotar las cosas que no había que olvidar entre hermanos: medicación, pañales, cambios de cita en el hospital... Es imposible anticipar la orfandad. Imposible adornarla. Es. Hay un hueco y sobre todo hay duelo, un hijo que duele porque entiende que cuando alguien tan querido como lo era mi madre para mí se va, quien se muere es quien se queda, porque enseguida aprende que el cerebro nunca entenderá que esa madre ya no está: no está el olor, no está el tacto, el volumen. No está la voz. El duelo, el mío, tiene voz y está aquí, sobre mi hombro, aunque nadie más la vea. Este es un texto hecho con los retales vivos de la piel, el ombligo, los ojos, el pelo y toda la luz que conservo de ella, del niño que sobrevivió a una infancia terrible gracias a su compañía. Todo lo que ocurre sobre el escenario es mi verdad, mis años antes de lo que ahora no tengo, esa luz que una mujer albina y de ojos casi ciegos, nunca dejó de darme. Todo lo que ocurre es mi vida en tiempo real, que es la de todos, la que nos hace vibrar en un registro que reconocemos. Reconocemos el duelo, reconocemos la añoranza, reconocemos el olor de nuestra madre y también lo que heredamos de ella para que ese olor no se pierda. Esto no es teatro. Es todo el amor que solo nos atrevemos a reconocer cuando las luces se apagan y en escena, un hombre nos enseña a un niño que conocemos bien. Somos nosotros. El niño y también la madre. Y su reencuentro.
                                            Alejandro Palomas

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